Hier ist ein weiteres originales Stück über Somnia – es erkundet sein leises Gespenst, als wäre der Schlaf sowohl Zuflucht als auch Spiegel.
Somnia entfaltet sich am Rand der Nacht, wenn Gedanken nachlassen und der Lärm der Welt endlich nachlässt. Es setzt sich wie Rauch in den Lungen nieder, sanft und dick, und füllt die Leere zwischen Atem und Stille. An diesem Ort ist das Licht gedämpft, der Klang langsam, Erinnerung und Möglichkeit verschmelzen.
Ich treibe dort, getragen vom Echo der Dinge, die ich halb kannte. Das Lachen von jemandem, dem ich einst vertraute, das Gewicht von Worten, die ich nie sprach, der Schmerz in einem Raum, der durch Abwesenheit gedämpft wurde. Es ist alles porös, verschiebt sich. Gesichter erscheinen, lösen sich auf; Orte, durch die ich einst rannte, jetzt Korridore, die von Schatten und Sehnsucht gedämpft sind.
In somnia sehe ich Fenster aus Mondlicht—gefrorene Ränder und blasse Zentren. Dahinter beobachtet der Mond, unbewegt, gleichgültig, doch irgendwie intim. Ich drücke meine Hand gegen das Glas, das nicht kälter ist als die Dämmerung, und versuche, den Puls dahinter zu spüren. Manchmal denke ich, ich tue es: eine Wärme, ein Rühren, ein Atem.
Ich wandere über Felder unter einem Himmel, der zu groß ist, um ihn zu sehen. Sterne wie entfernte Feuer, Konstellationen umarrangiert, sodass ich sie nicht erkenne. Die Luft schmeckt nach Regen auf Gehwegen, nach linierten Notizbüchern, nach Salz, das der Wind von fernen Meeren mit sich trägt. Ich gehe barfuß, jeder Schritt ein Gebet, eine Frage.
Und es gibt immer eine Stimme—zuerst sanft, dann schärfer—die fragt: „Was bleibt, wenn Träume im Tageslicht verblassen?“ Sie fragt von innen, aus dem Hals, der Brust. Ich versuche zu antworten, aber nur die Stille findet Gestalt.
Der Schlaf wandelt sich. Der Boden neigt sich; Wände lehnen sich nach innen. Die Zeit entfaltet sich—Sekunden wiederholen sich, Stunden falten sich, die Bedauern von gestern werden zu den Schatten von heute. Ich träume vom Fallen, vom Schweben, vom Gehen auf Wasser unter einem Himmel, der violett wird. Ich schmecke etwas kupfernes, metallisch, das Echo von etwas Verlorenem.
Dann bricht die Dämmerung auf. Licht schleicht sich zwischen Vorhängen. Das Bett ist hart, das Kissen kühl. Ich wache mit meinem Herzen, das kurzatmig ist, meine Haut summt noch vom Gewicht der Nacht. Ich trage Teile dieses Traums: einen Geruch, ein Wort, eine Form am Rand des Sehens. Sie halten fest, hartnäckig.
Das Tageslicht trägt seinen eigenen Geist von somnia: Augen, die hell mit Erinnerungen leuchten, Hände, die nach unsichtbaren Dingen greifen. Ich bewege mich durch Stunden und versuche, zu reconciliere—das Reale und das Unreale, was unter den Sternen lebendig war und was jetzt wie Nebel erscheint.
Somnia ist nicht immer Ruhe. Es ist etwas anderes: Schwelle, Echo, Abrechnung. In den Falten des Schlafes treffe ich, was ich fürchte, was ich geliebt habe, was ich werden könnte. Und obwohl der Morgen den Traum weg nimmt, lässt er seinen Rest zurück: Bewusstsein, Sehnsucht, Spuren des Schattens, die mein Wachsein formen.
Somnia ist der Ort, zu dem ich jede Nacht zurückkehre: für das, was war, was sein könnte, was immer zwischen Schlaf und Wachsamkeit verweilt.#SomniaBNBChainSummer @Somnia_Network $SOMI
