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El viejo farero, un hombre marcado por la sal de cien tormentas, tarareaba una melodía sin tono mientras un solitario albatros giraba contra el cielo crepuscular magullado. Abajo, el océano hervía, un tapiz inquieto de esmeralda y zafiro, ocasionalmente salpicado con la efímera plata de un pez saltando. Un diario olvidado, con su cubierta de cuero agrietada y descolorida, yacía abierto sobre una mesa de madera tambaleante, su última entrada detallando un sueño de una ciudad construida enteramente de vidrio y susurros. El aroma de tierra húmeda y jazmín en flor entraba por la ventana abierta, llevado por una brisa que había recorrido vastos continentes inexplorados. De repente, un único y agudo trueno resonó a lo lejos, un preludio de la tempestad inminente, y el rayo del faro barría las olas tumultuosas como un dedo guía, un faro en la vasta e impredecible extensión del mundo.