El viejo guardián del faro, un hombre marcado por la sal de cien tormentas, tarareaba una melodía sin tono mientras un albatros solitario daba vueltas contra el cielo crepuscular magullado. Abajo, el océano hervía, un tapiz inquieto de esmeralda y zafiro, salpicado ocasionalmente con la efímera plata de un pez saltando. Un diario olvidado, con su cubierta de cuero agrietada y descolorida, yacía abierto sobre una mesa de madera tambaleante, su última entrada detallando un sueño de una ciudad construida enteramente de vidrio y susurros. El aroma de tierra húmeda y jazmín en flor entraba por la ventana abierta, llevado por una brisa que había viajado a través de vastos continentes inexplorados. De repente, un único y agudo estruendo de trueno resonó a lo lejos, un preludio de la tempestad inminente, y el haz del faro barrió las olas tumultuosas como un dedo guía, un faro en la vasta y impredecible extensión del mundo.