Me quedé en el aire. Dedo en cancelar. O tal vez estaba en enviar. Fogo no esperó. Cuarenta milisegundos, el ritmo del bloque ya sellado, la intención digerida antes de mi tal vez. Ordenamiento determinista, así lo llaman. Sentí que mi vacilación llegó tarde a una fiesta que nunca se detuvo.
La expansión se abrió. El libro se cerró de golpe. El motor de coincidencias en cadena haciendo su trabajo feo y preciso. Los dedos se movieron antes de que mi mente alcanzara. Hábito. La vela aún dibujando, aún chismeando sobre lo que se perdió. En Fogo, el estado es final. Grosero. Puntual. Implacable.