Ci sono momenti in cui il silenzio, solitamente complice dei miei pensieri, si trasforma in un massetto opprimente, una presenza opprimente che sembra consumarmi dall'interno. Quella sera il silenzio era di questo tipo, pesante, denso, come se l'aria stessa mi pesasse sulle spalle. La luce giallastra della mia lampada da scrivania proiettava ombre tremolanti sulle pareti, e ogni ticchettio dell'orologio sembrava segnare il fallimento di una nuova pista. Le indagini erano in fase di stallo. Per giorni, settimane, avevo cercato risposte in questo labirinto di incertezze, inseguendo fantasmi nell'oscurità.
Poi all'improvviso, attraverso questo silenzio assordante, scoppiò un suono. Lo squillo di un telefono. Non un telefono qualunque: il vecchio telefono rosso, che era rimasto per anni sulla mia scrivania, inutilizzato, dimenticato come una reliquia del passato. Era un rosso vivo, quasi cruento, un rosso che ricordava scenari di crisi assoluta, come quello posato nello Studio Ovale per le emergenze. Era lì, collegato da semplici cavi di rame, silenzioso, inutile, fino a stasera.
Il suo suono, acuto, penetrante, risuonava come un allarme d'altri tempi, risvegliandomi dal mio torpore. Lo squillo sembrava un'eco del passato, un battito pesante e insistente. Sono rimasto congelato, fissando la telecamera, senza osare avvicinarmi. Una parte di me si rifiutava di credere che fosse reale.
Sono rimasto per un attimo congelato, fissando questo apparecchio polveroso, un oggetto disconnesso dal mondo moderno, collegato da semplici cavi di rame. Suonava, ancora e ancora, come un richiamo dal passato, insistente, quasi disperato. Poi, finalmente, ho deciso. La mia mano tremante sollevò il ricevitore.
Una voce. Debole, spezzato, distante, come se attraversasse chilometri di nebbia e di tempo.
"Vieni... al bar... dietro l'angolo... vieni." »
Rimasi immobile per un attimo, con la cornetta ancora all'orecchio. Poi ho riattaccato bruscamente. Il bar all'angolo? Perché lì? Chi mi stava chiamando? E perché adesso? I miei pensieri correvano, ma sembrava tutto assurdo, come un brutto sogno. Forse le mie notti insonni mi avevano finalmente spinto alla follia.
Ho riattaccato. Il mio cuore batteva ad un ritmo irregolare. Le mie notti insonni mi avevano finalmente gettato nella follia? È stata un'allucinazione? Sembrava tutto irreale. Ero convinto che la mia mente stesse giocando con me, che la stanchezza mi stesse spingendo sull'orlo del baratro.
Mi alzai, preso da un'agitazione che non riuscivo a spiegare, quando, all'improvviso, la mia vecchia macchina da scrivere Olivetti si mise in moto da sola. Le sue chiavi, consumate dal tempo, battevano lentamente, pesantemente, come mosse da una forza invisibile. Le lettere apparvero, una dopo l'altra, formando parole con un clic sordo.
"B"..."A"...
La macchina sembrava voler formare parole, lettere allineate esitanti. " Sbarra ". Mi ha spinto ad andare lì, per rispondere a questa chiamata fantasma. Mi stropicciai gli occhi, lottando contro il torpore che mi invadeva la mente. Era assurdo, impossibile. Il messaggio era chiaro. Era un invito, un'ingiunzione. Ma da chi? Mi stropicciai gli occhi, con la mente confusa.
Mi guardavo attorno, cercando un segno, una spiegazione. E poi, lo schermo del mio computer, che fino a quel momento era rimasto congelato, improvvisamente ha preso vita. Righe di codice balenarono via, incomprensibili. Poi cominciarono ad apparire le parole, imprimendosi sullo schermo come colpi di martello. Tra le righe apparvero delle parole, sinistre e minacciose: bussa, bussa, bussa.
Il mio cuore cominciò a battere più forte. Le mie dita tremavano sulla tastiera.
"Chi c'è?" » scrissi, quasi mio malgrado.
Il cursore lampeggiava freneticamente, un battito che risuonava dentro di me come il mio cuore. L'aria era piena di tensione, ogni secondo sembrava allungare lo spazio intorno a me. Avevo le vertigini, come se fosse tutto uno strano sogno, un'illusione.
Poi è apparsa la risposta.
"Vieni... al bar... ti aspettiamo."
Rimasi lì, stordito, incapace di capire cosa mi stesse succedendo. Qualcuno mi stava aspettando? Ma perché? Chi ? Mi sentivo osservato, come se occhi invisibili mi scrutassero dall'ombra.
Senza pensarci oltre, mi infilo l'impermeabile e il mio vecchio cappello. Scesi le scale, i miei passi pesanti ed esitanti. Cadeva una pioggia leggera, che faceva scintillare le strade alla luce dei lampioni. Il mondo esterno mi sembrava stranamente silenzioso, come congelato in un altro tempo. Passavano le macchine, suonavano i clacson, ma tutto sembrava lontano, irreale.
Mi incamminai, facendo echeggiare i miei passi sul selciato bagnato, verso il bar all'angolo. Sotto la pioggia sottile che cadeva, aspettavo, con gli occhi fissi sulla luce tremolante dei lampioni, come una luna piena dimenticata in una notte d'inchiostro. Il bar all'angolo della strada si profilava davanti a me, una sagoma pesante e immobile, come se fosse congelato nel tempo. Questo luogo, dicevano gli anziani del quartiere, apparteneva alla stessa famiglia da tempi così antichi che la sua origine si perdeva nella nebbia dei ricordi. Le sue pareti, annerite da decenni di fumo e dimenticanza, portavano i segni di storie strane, di sussurri che non osavamo più raccontare ad alta voce. L'edificio stesso sembrava respirare, una presenza tangibile, quasi irreale, come una traccia di un'altra epoca, di un tempo antidiluviano, dove architettura e spiriti si intrecciavano. Le sue finestre polverose, dietro le quali filtrava debolmente una luce pallida, davano l'impressione di non essere state pulite da secoli, come se ospitassero conoscenze dimenticate o seppellissero segreti che solo i muri, spessi e antichi, potevano custodire.
L'interno del bar era ancora più strano. I pavimenti scricchiolanti e i mobili datati erano avvolti in un'atmosfera palpabile e densa. Un persistente odore di tabacco stantio e legno ammuffito permeava l'aria, e ogni oggetto, ogni dettaglio sembrava carico di una storia segreta. I pochi clienti che vedevamo dalle finestre rimanevano sempre gli stessi, come ombre intrappolate nel locale, ritornando continuamente al loro rituale notturno. Il bar stesso sembrava irreale, come una sorta di portale verso un altro mondo, un luogo dove le leggi del tempo e dello spazio si dissolvevano in uno strano torpore. Si diceva che lì nel corso degli anni fossero state viste strane figure, uomini e donne che non appartenevano a nessun'epoca conosciuta, passare furtivi nella nebbia come spettri. Ma stasera, qualcos'altro mi aspettava, qualcosa di più profondo, di più sinistro.
Mi sentivo preso in una morsa invisibile, come se il destino stesso mi conducesse lì. La porta si aprì con un cigolio inquietante, rivelando un pallido bagliore all'interno. Una vecchia signora, una figura fragile e curva, stava lì ad aspettarmi, come se il mio arrivo fosse stato predetto molto tempo fa.
"Entra", sussurrò, la sua voce consumata come il legno della porta. “Ti stanno aspettando…”
Rimasi immobile, con i piedi radicati sulla soglia, mentre il mio sguardo cercava di posarsi sulla donna che aveva appena aperto la porta. Ma la sua faccia... non riuscivo a distinguerla. I suoi lineamenti sembravano sfuggenti, come se la luce dei lampioni esitasse a illuminarli. Non si trattava semplicemente di oscurità, ma di una sorta di velo mobile che impediva a chiunque di contemplarla appieno. Indossava una vecchia toga, pesante, dalle infinite pieghe, consumata dal tempo, eppure bianca immacolata, quasi irreale, pura come la neve delle vette più alte delle Alpi. Questo stridente contrasto tra la sua veste immacolata e il suo aspetto eroso dal tempo mi fece rabbrividire. Tutto in lei parlava di stranezza, di una familiarità da incubo, di quella fastidiosa sensazione di presenza che a volte si avverte nel buio, quando il silenzio diventa così pesante da pesarti sul petto. Questa sensazione di freddo che attraversa la stanza, come se un'ombra antica ti osservasse silenziosamente. Un sordo disagio salì dentro di me, una istintiva repulsione, ma non riuscivo a staccare gli occhi da quella figura, come un'apparizione proveniente dai recessi dimenticati delle mie paure. Non era né completamente umana né completamente altra. Un'eco di una memoria collettiva, quella degli esseri che incontriamo nei sogni, quelli che aspettano silenziosi nell'ombra, figure quasi invisibili ma profondamente inquietanti. Sentivo la sua presenza prima ancora di vederla chiaramente, e questo ispirava in me una sorta di paura viscerale.
La sua voce, fredda e stanca, continuava a risuonare nella mia mente. Il tempo sembrava essersi fermato. Ciò che più mi ripugnava era questa strana familiarità, come se facesse parte di un incubo che avevo già vissuto, ma dal quale non ero mai riuscito a svegliarmi. Distolsi per un attimo lo sguardo, come per sfuggire a questo turbinio di emozioni, ma il freddo dell'aria mi avvolgeva ancora più stretto, e una nebbia invisibile filtrava sotto la mia pelle. Mi sentivo intrappolato, attratto dall'inevitabile, incapace di voltargli le spalle.
Senza una parola, finalmente entrai nell'oscurità del bar, lasciando che questa presenza, questo frammento di incubo, si chiudesse dietro di me.
Continua...
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Attenzione: questo testo è un'opera di finzione reale. Tutto ciò che è scritto qui è basato su eventi realmente accaduti, ma raccontati in un modo che ricorda un romanzo poliziesco. Sebbene vengano menzionati nomi reali, la storia mira a esplorare il mistero di Satoshi Nakamoto attraverso il prisma di un'indagine immaginaria.
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