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Sul treno, l'atmosfera è ancora tranquilla.

Il silenzio sovrasta il luogo, non si sente un sussurro, e i pochi passeggeri sono o immersi nel sonno, o intenti nei loro telefoni.

Raramente accade qualcosa che strappi l'uomo dalla spirale di pensieri e ricordi che muove nella sua testa a destra e a sinistra.

Ero presente con il corpo all'interno del treno, ma i miei pensieri mi hanno portato lontano, tanto che non mi sono accorto che avevamo superato metà strada, come se fosse passato un batter d'occhio... e me ne sono accorto.

L'occhio? Non so perché sia sempre stato per me legato a due cose:

la prima... il padre di "Ayyub", che lo chiamavano "l'occhio storto" – e anche io l'ho fatto, anche se in segreto.

E la seconda... mio zio unico, e le sue accese discussioni con mio nonno sulla fede nell'occhio e sull'invidia e l'influenza che queste possono avere.

Mio zio, che ha lasciato il villaggio da giovane, è stata la sua prima partenza per la città di Orano all'età di diciassette anni.

Lavorò duramente lì e si costruì una vita dignitosa lontano dalla famiglia e dagli amici.

E le sue convinzioni rimasero sempre ferme: la campagna è nemica del successo, e la sua gente è sinonimo di invidia.

Durante le sue rare visite al villaggio per far visita ai genitori, mi incontrò più di una volta, e la prima cosa che diceva sempre era:

– Non legarti alla campagna.

E mio nonno gli rispondeva con la stessa determinazione:

– Qual è il difetto della campagna?!