$BTR $RIVER

Il goblin si chiamava Scryag. Era scivoloso come la muffa in cantina, e puzzava come se la sua coscienza fosse morta da tempo e non avesse trovato uscita. Scryag odiava i suoi simili: per la loro avarizia, stupidità e per il fatto che erano troppo simili a lui stesso.

Un giorno inventò una nuova cripta. La chiamò in modo pomposo, con un accenno di grandezza. Nessuno capì come funzionasse, ma Scryag assicurava che questo era il suo principale vantaggio. I goblin non amavano capire, amavano credere, specialmente se promettevano loro una rapida crescita e una dolce vendetta sul mondo.

Scryag sedeva su una botte, grattandosi il mento lichenoso e sorridendo mentre i suoi simili trasportavano gli ultimi risparmi: denti d'oro, anelli arrugginiti, persino le pentole della nonna. Li incoraggiava con parole sporche sul futuro, mentre lui già preparava l'uscita.

Quando tutto crollò, Scryag scomparve. La cripta si trasformò in vuoto, i numeri in scherno. I goblin ululavano, si picchiavano, si mangiavano l'un l'altro dalla rabbia. I corti strappavano i lunghi, e i lunghi i corti. E Scryag, lavandosi le mani, sedeva all'ombra e contava il bottino.

Non si sentiva in colpa. Per questo bisogna essere vivi dentro. E Scryag era solo marciume, che aveva imparato a contare.