Istnieje mały, prawie niewidoczny moment, który zdarza się codziennie. Przesyłasz plik, zapisujesz zdjęcie, publikujesz dzieło lub naciskasz „wyślij”, a potem przechodzisz dalej. Wydaje się to proste, nawet nieszkodliwe. Ale pod tym momentem kryje się cicha prawda, o której większość ludzi nigdy nie myśli: to, co właśnie stworzyłeś, już nie należy w pełni do ciebie. Żyje gdzie indziej, na serwerach, których nigdy nie zobaczysz, należących do firm, które nie zostały przez ciebie wybrane, rządzonych przez zasady, które mogą się zmieniać bez ostrzeżenia. Walrus zaczyna się od tego dyskomfortu. Nie od technologii, ale od uczucia, że coś w internecie wciąż jest niedokończone.