Był sobie kiedyś Kola. Dla znajomych po prostu Kolyan, a dla tych, którzy widzieli go w akcji, był Kola-Wykonawca. Na każdej akcji, czy to skromne urodziny u kogoś w mieszkaniu, czy wielki wypad na łono natury z kiełbaskami i gitarą, Kola zawsze stawał się główną atrakcją. Nie jest tylko dziwny, to zjawisko natury.
Jego trick polegał na absolutnym braku hamulców i pełnym zaufaniu do chwili. Gdy normalni ludzie się wstydzą, boją wyglądać głupio lub myślą o konsekwencjach, Kola żył według zasady: 'Jeśli myśl przyszła do głowy — trzeba ją natychmiast wcielić w życie'.
Oto klasyczny przykład. Wyjazd na grilla. Wszyscy siedzą wokół rusztu, nudno przewracając szaszłyki. Atmosfera ciepła, ale senna. I tu wstaje Kola. W jednej ręce trzyma plastikowy talerz z marynowaną cebulą, w drugiej — nadgryziony ogórek. Patrzy w dal, mruży oczy od słońca i tragicznym basem mówi:
— Bracia… Siostry… Czuję wołanie przodków! Domagają się ofiar!
Wszyscy zamarli. Ktoś dławi się kwasem. Dziewczyny zaczynają chichotać, przeczuwając kłopoty. A Kola już zdejmuje trampki, podwija spodnie do kolan i, chwiejnie, idzie do najbliższego drzewa. Przytula brzozę, opiera się o nią czołem i zaczyna wydawać dźwięki, podejrzanie przypominające godowy krzyk łosia w okresie rui. To trwało przez trzy minuty. Pełny las ciszy i samotny Kolya, rozmawiający z naturą. Kiedy wrócił do ogniska, jego twarz była rozpromieniona, a w włosach utknął suchy liść.
— Duchy lasu przyjęły ofiarę? — ostrożnie zapytał solenizant.
— Przyjęte, — poważnie kiwnął Kola, wyjmując kartkę z ust. — Teraz mięso będzie soczyste. Nalewajcie.
Ale to były tylko kwiatki. Prawdziwy apogeum miało miejsce na noworocznym korporacyjnym przyjęciu dużej firmy IT. Stół uginający się pod ciężarem przysmaków, grała modna muzyka, koledzy grzecznie rozmawiali o projektach. Kola jednak znalazł swoje szczęście pod stołem. Stało tam ogromne kartonowe pudełko po nowym biurowym krześle. Nie myśląc długo, nasz bohater wskoczył do środka.
Po pół godzinie pudełko zaczęło poruszać się samo. Powoli pełzło wzdłuż stołu, od czasu do czasu podskakując. Z wnętrza dobiegał stłumiony śmiech i dźwięk przypominający pracę małego silniczka. Pracownicy w przerażeniu patrzyli, jak ten dziwny obiekt zbliża się do dyrektora.
Pudełko zatrzymało się tuż przed nim. Nastała grobowa cisza. Dyrektor, człowiek surowych zasad, pobledł. Pudełko zaczęło drgać, wieko się otworzyło, a stamtąd wyszedł absolutnie szczęśliwy Kola w papierowej koronie z paragonów.
— Wasza Wysokość! — uroczyście ogłosił, podając przełożonemu mandarynkę. — Przyjęcie obywateli zakończone. Proszę nie karmić bestii po północy.
Dyrektor milczał przez dziesięć sekund, przetrawiając to, co zobaczył, a potem wybuchnął śmiechem tak, że prawie spadł z krzesła. Wieczór został uratowany.
Dziwactwo Koli polegało na tym, że on szczerze wierzył w swoje scenariusze. Nie udawał dla śmiechu, nie. On przeżywał te role. Mógł w środku imprezy oznajmić, że pilnie musi sprawdzić pocztę, wyciągnąć z kieszeni gotowane jajko, stuknąć nim w czoło i powiedzieć: 'Filtr spamu nie działa'. Mógł zacząć tańczyć dolny breakdance na śliskim parkiecie, bo 'podłoga sama mnie wezwała'.
I co najdziwniejsze — obok niego świat stawał się jaśniejszy. Ludzie się relaksowali, zapominali o kompleksach i też zaczynali robić jakieś szalone rzeczy. Bo jeśli Kola może udawać rannego foka na kanapie, to dlaczego ty nie możesz zaśpiewać jakiejś piosenki?
Dlatego na każdą imprezę wszyscy zapraszali Kolę jako pierwszego. Nie dla jedzenia czy picia, ale żeby mieć pewność: na pewno nie będzie nudno.