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$BTC A única lâmpada piscante. Uma trilha de barro fresco levando para a floresta escura atrás da sua casa vazia. A porta dos fundos que você jura que trancou agora está escancarada. O sussurro não era o vento.

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$T a tempestade arranhou a cabana. Uma tábua do chão rangia—não era o vento. Minha respiração parou. A última entrada do velho diário piscou em minha mente: "Ele imita vozes." Um sussurro rastejou do porão escuro, imitando perfeitamente o chamado de ajuda da minha irmã. Não estou sozinho.

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