Viajar, na verdade, não tem muito sentido.”
Você gasta milhares de reais, tira cinco dias de folga, carregando uma mochila de montanhismo maior que você, correndo para uma cidade desconhecida.
Você pensa que está indo purificar a alma, mas na verdade vai para outro lugar esperar na fila.
Depois de muito esforço para entrar em uma loja famosa, o proprietário traz uma tigela de macarrão, você dá uma mordida e o sabor é idêntico ao que o gordo mestre da sua rua faz. Você olha pela janela, os locais passam rapidamente em bicicletas compartilhadas, com a mesma expressão de cansaço que você tem ao pegar o metrô para o trabalho todos os dias.
Naquele momento, você percebe que não veio em busca de poesia e do além.
Você apenas trocou de lugar, continuando a se preocupar com o Wi-Fi do hotel que está tão lento, e se amanhã terá que acordar cedo para pegar uma senha.
Você parte exausto, e no final, só voltará arrastando um corpo ainda mais cansado.
A mala está cheia de lembranças que você nunca usará, o celular tem oitocentas fotos editadas, mas o buraco dentro de você não diminuiu nem um pouco.
A chamada cura não está nas montanhas e lagos a milhas de distância.
Ela está escondida naquela tigela de wonton quentinha na sua rua, na velha canção que toca no rádio durante o engarrafamento do horário de pico, no cheiro do sol de um sábado à tarde aquecendo suas cobertas.
Então, afinal, foi a paisagem que enganou as pessoas, ou as pessoas sempre tentam enganar a si mesmas?