Δημοσίευση
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PATRICIA B-M
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💫💖🌹 Bonjour, un petit poème suite à une publication délistée...
Le Langage des miroirs
Un texte naît un jour dans le silence d’une plume,
avec ses blessures secrètes, ses tempêtes sous les mots.
Puis viennent les passeurs de langues, les artisans de l’autre rive, ceux qui habillent une pensée d’un vêtement nouveau.
L’un traduit la pluie en tristesse, l’autre y entend une promesse et un troisième y voit l’enfance courant pieds nus dans la mémoire.
Car traduire n’est pas copier.
C’est toucher une braise avec des mains différentes.
Chaque traducteur dépose son souffle entre les lignes du poème, son histoire dans une virgule, sa propre nuit dans une métaphore.
Alors le texte voyage mais jamais intact.
Il change de parfum, de couleur, de silence :
comme une chanson reprise par mille voix humaines.
Et ceux qui jurent : « Voici le vrai sens » ignorent peut-être que les mots sont des océans.
On peut en décrire les vagues, mesurer le vent, nommer les étoiles au-dessus d’eux… sans jamais atteindre le fond.
L’interprétation n’est qu’une fenêtre : jamais le ciel entier.
Le vrai cœur d’un texte demeure parfois caché dans l’ombre de celui qui l’a écrit, dans une douleur qu’aucune langue ne saura traduire complètement.
Ainsi les livres nous ressemblent : "on" croit les comprendre comme "on" croit comprendre les êtres… mais chacun lit avec ses blessures, avec ses croyances, avec l’écho de sa propre âme.
Et peut-être est-ce cela, finalement, la beauté des mots : ne jamais appartenir à une seule "vérité".
Bienveillament ✨️
#PATRICIABM 🌹💖💫
Le Langage des miroirs
Un texte naît un jour dans le silence d’une plume,
avec ses blessures secrètes, ses tempêtes sous les mots.
Puis viennent les passeurs de langues, les artisans de l’autre rive, ceux qui habillent une pensée d’un vêtement nouveau.
L’un traduit la pluie en tristesse, l’autre y entend une promesse et un troisième y voit l’enfance courant pieds nus dans la mémoire.
Car traduire n’est pas copier.
C’est toucher une braise avec des mains différentes.
Chaque traducteur dépose son souffle entre les lignes du poème, son histoire dans une virgule, sa propre nuit dans une métaphore.
Alors le texte voyage mais jamais intact.
Il change de parfum, de couleur, de silence :
comme une chanson reprise par mille voix humaines.
Et ceux qui jurent : « Voici le vrai sens » ignorent peut-être que les mots sont des océans.
On peut en décrire les vagues, mesurer le vent, nommer les étoiles au-dessus d’eux… sans jamais atteindre le fond.
L’interprétation n’est qu’une fenêtre : jamais le ciel entier.
Le vrai cœur d’un texte demeure parfois caché dans l’ombre de celui qui l’a écrit, dans une douleur qu’aucune langue ne saura traduire complètement.
Ainsi les livres nous ressemblent : "on" croit les comprendre comme "on" croit comprendre les êtres… mais chacun lit avec ses blessures, avec ses croyances, avec l’écho de sa propre âme.
Et peut-être est-ce cela, finalement, la beauté des mots : ne jamais appartenir à une seule "vérité".
Bienveillament ✨️
#PATRICIABM 🌹💖💫
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