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Les kakis sont mûrs mais personne n'est là, il n'y a plus de jeunes dans les villages. Si l'on demande où sont les jeunes, ils sont partis travailler loin de chez eux. Si le temps pouvait reculer de 30 ans, il serait difficile de garder une seule saison dorée au sommet des branches. L'arbre est toujours là, mais le kaki est devenu jaune. La petite Fang d'autrefois est maintenant une grande dame. Où sont les compagnons de jeu d'enfance ? Habillés en jaune pour faire des livraisons, les riches trouvent la campagne comme un territoire pur, tandis que les pauvres y voient seulement de la terre. La campagne est un paradis aux yeux des riches, un désert aux yeux des pauvres, un lointain pour les poètes, et la maison à laquelle les vagabonds rêvent de revenir. Ce n'est que plus tard que j'ai compris qu'une génération a sa propre prison. La prison de nos parents s'appelle la terre natale, tandis que notre prison est la terre étrangère ! L'un ne peut pas sortir, l'autre ne peut pas revenir. La terre de ma patrie l'a piégé, la vie éloignée l'a verrouillée. Ce que nous appelons un choix est en réalité une prison, tout comme mon deuxième oncle dit, peu importe combien de banquets il y a à l'étranger, cela ne vaut pas un bol de bouillie de ma mère. Même si l'étranger a des milliers de lampes, cela ne vaut pas la lune de ma patrie. Putain, même la place Binance ne peut pas accéder à Aipha, alors jouer avec un marteau 🔨.